Caos,

esqueça o meu endereço.

Conversa de um só (pra não chamar de monólogo).

é meio arcaica essa história de "quem sou eu? de onde vim? para onde vou?". não exatamente arcaica, creio que é irrespondível mesmo, porque NINGUÉM sabe, é tudo suposição e teoria. mas ainda assim, não deixa de ser intrigante, nem pouco questionável. e é essa dúvida, essa incerteza, que abre uma cratera enorme num lugar dentro de nós que se chama[va] razão. fazendo uma restrospectiva de tudo que foi visto, vivido, criado ou inventado, surge uma nova interrogação que, mais uma vez, nos faz sentir oco: num berro que ecoa profundo e irritante, o eu racional indaga "POR QUÊ? PRA QUÊ?". daí, o desespero chega perto e acena. frio e cínico.

há tempos tenho conquistado pessoas, elogios, reconhecimento. tenho me disponibilizado a ser uma boa pessoa, não para me tornar uma nova versão da Calcutá. só como uma maneira de manter minha consciência leve e tranquila . dedicação e conquista num ritmo calmo com falhas pequenas. agora, eu observo tudo novamente, lembro dos passos bem dados, dos erros concertados, de tudo o que me fez feliz e do que ainda me resta disso. as falhas pequenas, eram falhas pequenas, caíram no esquecimento. as perdas foram "poucas".

pronto. agora chegou no ponto da história que tudo se resume a dúvidas sobre a razão de tudo, silêncio, espera e um sentimento estranho que às vezes parece arrependimento, às vezes é saudade. me silencio por não saber mais o que contar e espero coisas novas.

sem título II

Sempre tem aquele dia que a gente escolhe pra falar mal de tudo. Um dia de pessimismo. E esse tipo de coisa é melhor não guardar, principalmente quando já se está numa cólera de angústia e de uns sentimentos que esqueceram de nomear. Não sei mais se eu tinha alguma coisa específica para metralhar. no meu estado qualquer coisa que eu olhar estará deformada. O mais engraçado é que não é uma fase auto-destrutiva como eu acho que essas coisas costumam ser. Também não sei se já me senti assim antes pra fazer algum tipo de comparação. Não. Nunca tive uma fase auto-destrutiva. Pessoa digna que eu sou, não? To observando e apontando a desgraça alheia e me colocando no lustre! Hahahahaha... me queimem pelo amor que vocês ainda acham que possuem, porque acho que estou prestes a te devorar também.

Não é que eu não queira ver a beleza das coisas. Sim, é. Porque se eu quisesse mesmo ver as coisas boas, eu as veria. Pelo menos isso é o que eu digo às pessoas que estão dispostas a me ouvir. Porque é verdade. É a minha verdade. Eu quero enxergar as cores, mas não existem cores. Aí é como se eu tivesse que refazer essas coisas, recriar. Cores.

Bem, as metáforas nesse caso parecem funcionar como um eufemismo. Ser direto faria disso tudo uma grande crueldade. E a grande crueldade da situação que estou vivendo. Metáforas e eufemismos são só filtros, um caminho indireto por onde as palavras são conduzidas. Mas tocam o mesmo ponto, chegam ao mesmo destino, de maneira igual, no fim das contas.

São vômitos. Não devem ser levados a sério. E nem pretensiosos, ou pelo menos não deveriam ser. Mas sempre tem de haver um jeito de se colocar as coisas pra fora pra não acabar num câncer.

As coisas continuam sem cor. Silenciadas. Abafadas. Indizíveis. Vazias. O vazio é devorador. É. Já me sinto oca. Leve. Invisível também. Viu? Não. Não há o que se ver.

-Dá descarga, por favor.

Um corte no meio do fio

mamá me ensinou sobre muitas coisas
mas ela esqueceu de me falar do amor
ela não me disse que com o amor não se brinca

eu ri na cara do amor

...podem me apedrejar.

sem título

alguém disse que desculpar-se é melhor que arrepender-se, mas desde que a desculpa existe as pessoas não se limitam em errar. E deixar que os erros atinjam pessoas que já estão cansadas de sofrer por causa disso...ás vezes as desculpas já não são suficientes a ela.
por isso, eu deixo que o arrependimento seja meu consolo. será que um dia isso deixa de doer? Nem que seja pra dar espaço a outra dor menor, menos tola.
Ah, coração choroso!
eu sei que quem chora é a minha consciência, onde toda a culpa virou um líquido salgado que cai de meus olhos, corroe o encanto da face e torna-se amargo em minha boca, de onde saem palavras azedas e que se cala, por causa de um fio de doçura que ainda resta em seu ego por saber da existencia desse alguém que a cura. Se cala pra não destruir a pureza do sentimento alheio.
Só cá sabe. Mas eu adianto à folha negra: amor calado machuca e nos faz desacreditar no divino. fica tudo em escala de cinza. fica na cor, no sabor e na forma da dor, essa coisa.

Poema para a bela Cilla

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Me diga
quem foi que disse
essa tolice,
me diga
quem cometeu
essa sandice,
diga quem disse
essa doidice,
se foi Aline ou Fagner,
se foi Bah ou Kauam
quem disse.
foi Danttas, foi Josenildo,
me diga quando,
e aonde,
se foi Véio Jacobina,
ou Nina Del Mar
quem proferiu
tal maluquice.
me diga
como quem crê
em crendice,
quem foi que disse,
ou ainda insiste
em dizer que você
existe.

por Aion Perrone

dias de decadência
de dizimar idéias
de fazer do grande pequeno
do tudo nada